O Que Não Se Vê

Suan acordou antes do despertador. Permaneceu imóvel por alguns segundos, observando a luz suave da manhã atravessar as cortinas do quarto.

Algo havia mudado. Não era uma sensação física. Seu corpo continuava o mesmo. Seu rosto continuava o mesmo. Mas sua mente, seu coração e seus sentidos pareciam diferentes de tudo o que haviam sido até então.

A experiência da noite anterior permanecia viva em sua memória. A escuridão. As estrelas. A parede da simbiose. O hospital. A equipe médica. A sensação de estar observando duas realidades ao mesmo tempo.

Ela sentou-se na cama. Tentando racionalizar. Tentando encaixar aquela experiência em alguma explicação lógica. Não conseguiu. E, pela primeira vez, decidiu não lutar contra isso.

Os dias seguintes seguiram um ritmo diferente. Durante o dia, atendia pacientes. À noite, estudava. Livros de medicina dividiam espaço com livros de espiritualidade, filosofia, psicologia e autoconhecimento. Ela ainda não acreditava em tudo que lia. Mas já não conseguia ignorar tudo o que vivia. Aquela nova versão de si mesma começava a nascer lentamente. Como uma semente rompendo a terra depois de anos adormecida.