As cartas sobre a mesa

O quarto permanecia silencioso. A janela estava entreaberta. O vento movimentava lentamente a cortina branca, como fazia todas as tardes havia muitos anos.

Sobre a pequena mesa repousavam dezenas de cartas. Algumas escritas por pessoas que um dia chegaram sem esperança. Outras enviadas décadas depois. Falavam de casamentos. De filhos. De reencontros. De curas que a medicina jamais conseguiria medir.

Nenhuma delas agradecia pelo passe. Nenhuma mencionava fenômenos espirituais. Todas agradeciam por uma única coisa: "Obrigado por ter me ouvido."